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是小翠,隔壁弄堂里那家布庄老板的女儿,时常过来帮点小忙。她一边说着,一边提着竹篮走进来,篮里放着几块老豆腐,还有一把青蒜叶。
何雨柱转头,目光从她脸上扫过,点了点头:“嗯,新做的,放那吧。”
小翠放下篮子,瞧了眼那一排刚烤好的面包,眼里闪过一丝惊讶。
“你这次做得比上次还漂亮,”她眨了眨眼,“香也香多了。”
“好看不等于好吃。”何雨柱的声音淡淡的,低沉中透着一股明显的倦意。
小翠听出他语气里的反常,忍不住问:“你怎么了?这不像你的话。”
何雨柱沉默了片刻,靠着灶台坐下,从怀里摸出烟袋,填了点干草草地抽了一口,烟雾在晨光中飘散。
“我琢磨着,可能我根本就不该碰这面食。”他吐出一口烟雾,苦笑一声,“从前咱做菜,是讲究火候和味道,汤得翻三滚才出香,肉得焖到刀一落就脱骨。那是咱熟的东西,咱懂得东西。”
“可这面包啊,讲究的是时间、温度、比例,说白了,是一门不属于咱的规矩。”
他这一席话,说得不快,甚至带着几分犹疑与羞恼。他何雨柱什么时候低过头?厨房里油盐酱醋、鸡鸭鱼肉,哪一样他拿不出手?可偏偏这一块面团、一炉烤箱,把他折腾得心神不宁。
小翠眨巴着眼,轻声问:“可你做出来了啊,挺好吃的。”
“是做出来了,可我做着不舒服。”他顿了顿,眉头微皱,似乎在思索着更确切的说法,“就像……你拿一柄大砍刀,叫我去雕个花瓶。我不是雕不出,但不顺手,不痛快。”
小翠似懂非懂,轻轻咬着下唇,不再说话。
空气里只剩下那股淡淡的面包香,混着炭火燃尽后的灰烬味,莫名让人心里发涩。
何雨柱的目光又落回那炉边的面包上,像是在看一场未竟的梦。他想起自己熬夜和面、试温度的那些夜晚,想起每次开炉前那种忐忑的心情,想起咬下第一口时那既欣喜又怀疑的感受。
不是做不好,是做着不像自己。
“雨柱哥,那你接下来打算做啥?”小翠小心翼翼地问,像是怕触到了他情绪的边角。
他没立刻回答,只是站起身,拍了拍屁股上的灰,又往厨房最深处走去。那儿放着他平时用的调料坛子,酱油缸、辣子油、黄豆酱、花椒水……都一排排整整齐齐,像列队待命的老兵。
他停在那前头,伸手揭开一个小坛的盖子,一股浓烈的酱香扑鼻而来,那是他自家腌的蒜蓉豆瓣,炒菜提味一绝。
他深深吸了一口气,猛然有了主意。
“再整一道干锅牛杂。”他说着,嘴角扬起一点弧度,“用我的火候,用我的锅,来个够味儿的。”
小翠眼睛一亮:“那我去帮你买点牛肚和黄喉回来?”
何雨柱点了点头:“记得挑新鲜的,要那种刚宰没几个钟头的,不新不香。”
他走回案台,已经不再看那些冷掉的面包。他知道,那东西也许以后还会做,但不会是他厨房的主角。因为他明白了一个道理——做饭,不是学什么新潮花样,而是找回那个最熟悉的自己。
锅里重新升起热油,酱料翻滚,辣子在油里爆香,蒜末与豆瓣酱交织着在锅底炸出一层浓厚的红色油光。
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