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厨房里早已亮着微黄的灯光,炉灶边的铁壶冒着白气,水声“咕噜咕噜”地响着,像是催促着灶台前的那人加快动作。
何雨柱一身灰布短褂,袖口挽得老高,袖边隐隐带着昨日留下的面粉痕迹。他站在灶台前,神情格外专注,左手端着面粉盆,右手拿着筛子,一点点将雪白的高筋面粉过筛入盆。
他从未正式做过面包。
这事儿说来巧,前几日那位戴眼镜的老客人提了一嘴,说市面上那些软塌塌、空心心的面包吃起来不顶饿,嚼着嚼着就像嚼纸板。那时候他不以为意,只回了句:“那玩意儿不就是烤发了的面糊么?顶饿还得是窝头跟花卷。”
可回到厨房后,他脑子里却老是萦绕着那句话。
“若是我来做面包,会不会不一样?”
这个念头扎了根之后,便在他心头疯长。他开始琢磨配方,从油水比到发酵温度,再到揉面手法,一样一样地试,一样一样地改。他不信书本配方,也不全信经验主义,他更信手头的感觉和鼻子的判断。
那种面粉搅拌到一定时刻、揉到一定温度,空气中泛起的那股细腻的麦香,夹杂着酵母特有的微酸,是他认定的关键点。
此刻的案台上,面团已经基本成型。他拧干手里的毛巾,把额前的汗珠轻轻擦掉。那是一块饱满、细腻、如绸缎般柔软的面团,光泽温润,轻轻一压便回弹得恰到好处。
“劲儿差不多了。”他轻声呢喃,眉间的专注一丝未减。
将面团收拢成团后,他把它放进陶盆里,再在表面盖上一块干净湿布,小心翼翼地搁在灶台边暖和处。
“接下来是等。”
他搬了把椅子坐下,手里把玩着一只旧旧的擀面杖,木头已经被岁月打磨得泛起温润的光。他的目光时不时投向那块静静发酵的面团,像是在守着一颗种子发芽。
脑子里却开始浮现出许多情景。
小时候,他娘曾用柴火炉烤过面饼,用的是最原始的土法,锅盖盖住热炭,再靠锅底烘烤。那时候哪知道什么发酵,只是把和好的面拍得薄薄的,甩进锅里烙,两面一焦,热气腾腾地一掰,里头空心带筋,那香味能从厨房飘到巷子尽头。
“真想她了……”何雨柱叹了一声,语气里透着几分不易察觉的惆怅。
他低头看了眼那陶盆里渐渐膨胀的面团,忽然间有了想把那记忆里的香气烙进现实的冲动。
等第一轮发酵结束,他开始分团、排气、整形。没有专用模具,他就自己找了几个旧茶缸,刷油、撒粉,再将整好的面团小心地放进去。
“想吃软的,就不能偷懒。”他边揉边念,手腕一翻,指节按在面团上,细细抻开,再轻轻收口,像是在处理什么娇贵的东西,手法比炒菜还细致。
等所有面团处理妥当,他抬头看了看窗外的光线,估摸着差不多到了该预热火炉的时辰。
他并不信任外头那些所谓电炉,尽管方便,但他总觉得少了那种“火与面”的交流感。
他还是选择用炭炉。
一点一点将木炭点着,让其在炉底烧得通红,再将铸铁烤箱架到上头,轻轻扣好盖,留出一点缝隙透气。他心里一遍遍估量着温度与时间的关系,生怕哪一步出岔子。
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